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Ficar sozinho nunca me pareceu certo. Às vezes é até bom, mas nunca parece certo.
Charles Bukowski. 
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Não soltamos as mãos, nem elas se deixaram cair de cansadas ou de esquecidas. Os olhos fitavam-se e desfitavam-se, e depois de vagarem ao perto, tornavam a meter-se uns pelos outros… Padre futuro, estava assim diante dela como de um altar, sendo uma das faces a Epístola e a outra o Evangelho. A boca podia ser o cálix, os lábios a patena. Faltava dizer a missa nova, por um latim que ninguém aprende e é a língua católica dos homens. Não me tenhas por sacrilégio, leitora minha devota a limpeza da intenção lava o que puder haver menos curial no estilo. Estávamos ali com o céu em nossas mãos, unindo os nervos, faziam das duas criaturas uma só, uma só criatura seráfica. Os olhos continuaram a dizer cousas infinitas, as palavras de boca é que nem tentavam sair, tornavam ao coração caladas como vinham…
Dom Casmurro.  
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amor
é tudo que
nós dissemos
que não era.
Bukowski  
plenitudeinfinda disse: Pra quê tanto amor num blog só? Me apaixonei. :*

ownt, pq eu sou o amor em pessoa. uahuahuah

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Estou bem, só que não tenho apetite. Meus nervos costumam me dominar, especialmente aos domingos; é quando me sinto péssima. A atmosfera é sufocante e pesada como chumbo. Lá fora não se ouve um pássaro, e um silêncio mortal e opressivo paira sobre a casa e se gruda em mim, como se fosse me arrastar para as regiões mais profundas dos abismos subterrâneos. Em tempos assim, papai, mamãe e Margot não têm a menor importância para mim. Ando de cômodo em cômodo, subo e desço escadas e me sinto um pássaro de asas cortadas, que fica se atirando contra as barras da gaiola. “Me deixem sair para onde existem ar puro e risos!”, grita uma voz dentro de mim. Nem mesmo me incomodo mais em responder, só fico deitada no divã. O sono faz o silêncio e o medo terrível irem embora mais depressa, ajuda a passar o tempo, já que é impossível matá-lo.
O Diário de Anne Frank.  
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Ser feliz sem motivo é a mais autêntica forma de felicidade.
Carlos Drummond de Andrade 
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Ótimo! O meu ímpeto, modesto mas sincero, foi atirar-me eu próprio pela janela, tendo apenas no bolso, à guisa de explicação para as autoridades, um recorte do referido despacho. Mas seria levar muito longe uma simples metáfora, aliás praticamente irrealizável, porque resido num andar térreo. E, por outro lado, metáforas a gente não faz para a Polícia, que só quer saber de coisas concretas. Metáforas são para aproveitar em versos. Atirei-me, pois, metaforicamente, pela janela do tricentésimo-sexagésimo-quinto andar do ano passado. Morri? Não. Ressuscitei. Que isto da passagem de um ano para outro é um corriqueiro fenômeno de morte e ressurreição - morte do ano velho e sua ressurreição como ano novo, morte da nossa vida velha para uma vida nova.
Mário Quintana 
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Eu quero ser feliz
Quem não quer ser feliz, me diz ?
Charlie Brown Jr. 
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Eu fico tão contente de ver seu sorriso, é tão bom ouvir sua voz.
Taylor Swift. 
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Depois eu lembrei que todo mundo passa mas ninguém fica e tive vontade de chorar o choro mais longo e pesado do mundo.
Tati Bernardi. 
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Corra o risco. Se der certo, felicidade. Se não, sabedoria.
Autor Desconhecido.
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Como é que algumas vezes, ao sermos afastados de algumas coisas, ficamos ainda mais próximos delas?
Coraline e o Mundo Secreto.
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Longe ou perto, tanto faz. Quem quer ser feliz corre atrás.
Clarice Falcão. 
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É como se pudesse passar minha vida inteira olhando aquele sorriso.
Bianca Prudencio 
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Ela tinha namorado. Eu era um palerma. Ela era apaixonante. Eu era irremediavelmente sem graça. Ela era infinitamente fascinante. Então voltei para o meu quarto e desabei no beliche de baixo, pensando que, se as pessoas fossem chuva, eu era a garoa, e ela, um furacão.
Quem é você, Alasca?
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